皮盒盖下是一把沾满岁月痕迹的木吉他，质地普通，破旧廉价。闻恪将它架在腿上，边调弦边介绍：“十八岁时买的，照着视频教程自学半年，也就能把《流离》弹得磕磕绊绊。”
姜以安问：“那你还让我点歌？”
闻恪：“有冲突吗？”
姜以安：“万一点的你不会弹呢？”
闻恪道：“清唱呗。”
“噗嗤”，姜以安笑了，没忍住，眼角湿意明显，眼下皮肤因失眠导致的暗沉，被笑意晕开的润红掩盖。他搬把椅子坐在闻恪对面，两人中间隔着一方茶几，时而交汇的目光中只有彼此。
闻恪清清嗓子，提醒：“我跟你打过预防针了，五音不全，你凑合听。”
姜以安眸光温润，深深凝视闻恪的一举一动。
没有出众的嗓音，不连贯的旋律，乱弹的指法，生硬的变调，却无一次唱错词。一簇火苗在姜以安心里燃烧，滚烫得令视野愈发明亮，之前的种种难过，在闻恪的到来后，只剩一点灰白的虚影。
自己写的歌词像是某种预言，姜以安耳边萦绕着闻恪最后唱出的那句，“愿我们未来都幸运”。
闻恪掌心覆住琴弦，待余音散尽，他抬眼直视。微风溜进屋内，牵动起姜以安细碎的发丝，明眉善目，举止言谈都纯粹，这样的人，闻恪关注了十年，然而此刻，他彻彻底底动了别的念头和心思。
姜以安在长久的沉默中垂下眼睫，交叉的拇指来回揉搓，几次张口又闭合，踌躇并且小心翼翼，像是在为之后要说的话积攒勇气。闻恪把吉他放在一旁，耐心地等，不多时，姜以安长舒一口气：“其实，我真的不想给你添麻烦。”
抬起的瞳眸中盈着一星光亮，姜以安没让自己落泪，只是动容。眼廓描红，他微扬唇角：“我的那些事，你肯定知道，你做这些，是同情也好，怜悯也罢，我都非常感谢你。”
闻恪不言，兀自心疼。
“我可能也就……”姜以安语气稍顿，莞尔，“这样了吧。”他重新扎起微乱的头发，望一眼窗外，觉得这一晚自己已足够幸运。
“所以，不必再为我费心了。”
月圆星密，云层淡薄，吹打在窗扇上的风如细语，闻恪在无声的僵持中平静地说：“不是同情，也不是怜悯。”
姜以安以为闻恪会有别的措辞，没成想，他只将自己的话做了最简单的否定。
闻恪将吉他递过去：“试试？”
姜以安有犹豫，但还是伸手接住，沉甸甸的重量压着腕骨，很像他过去用来作曲的那把红色吉他。他曾对林野说“不再唱了”，因此只弹奏一段《野蔷薇》的副歌旋律，短短几小节，足够了，闻恪在姜以安炙热的眼神中确信，他对音乐的热望没有丝毫消减。
衔着落下的弦音，闻恪开口：“过两天，带你去见一个人。”
姜以安摇头拒绝：“我没办法……”
“见完之后，如果你仍执意这样认为。”闻恪一字一句，清晰地说，“我会尊重你。”